O poema Heather Ale, de Robert Louis Stevenson, é uma balada sobre o lendário Pict precursores da era moderna escocês. Na mitologia, eles também podem ser identificados com pech, que eram criaturas parecidas com duendes. Eles fabricaram cerveja de urze e lutaram contra os escoceses. Certamente, seria conveniente poder transformar a urze abundante em uma bebida alcoólica.
Entre as curiosidades da natureza humana, essa lenda reivindica um lugar alto. Os pictos históricos eram uma confederação de tribos no leste e no norte da Escócia no final Era do aço através dos primeiros períodos medievais. o Picts nunca foram exterminados. Hoje, eles formam uma grande proporção do povo da Escócia: ocupando as partes leste e central, desde o Firth of Forth, ou talvez os Lammermoors, ao sul, até Ord of Caithness, ao norte.
Os estudos arqueológicos não consideram os pictos muito mais curtos que os escoceses atuais. Pode ser um caso de vencedores escrevendo a história. O último rei nominal dos pictos reinou no início dos anos 900 dC. Nos filmes de ficção e cinema, são frequentemente retratados como guerreiros da floresta tatuados e pintados de azul.
Os elementos desta lenda provinham de alguns ancestrais que eram pequenos de estatura, negros de matiz, habitando no subsolo e possivelmente também os destiladores de algum espírito esquecido? Veja Joseph Campbell's Contos das montanhas do oeste.
Dos sinos de urze
Eles fizeram uma bebida long-syne,
Era mais doce que o mel,
Era mais forte que o vinho.
Eles a fabricaram e beberam,
E deitar em uma benção abençoada
Por dias e dias juntos
Em suas habitações subterrâneas.
Surgiu um rei na Escócia,
Um homem derrotado por seus inimigos,
Ele feriu os pictos em batalha,
Ele os caçou como ovas.
Ao longo de quilômetros da montanha vermelha
Ele caçou quando eles fugiram,
E espalhou os corpos dos anões
Dos moribundos e dos mortos.
O verão chegou no país,
Vermelho era o sino de urze;
Mas a maneira da fabricação de cerveja
Ninguém estava vivo para contar.
Em túmulos que eram como crianças
Em muitas cabeças de montanha,
Os cervejeiros da urze
Lay numerado com os mortos.
O rei no charneca vermelho
Rode em um dia de verão;
E as abelhas zumbiam, e os maçaricos
Chorei ao lado do caminho.
O rei cavalgou e ficou zangado,
Preto era sua testa e pálido,
Governar em uma terra de urze
E falta a Heather Ale.
Foi uma sorte que seus vassalos,
Cavalgando livremente na saúde,
Veio em uma pedra que foi caída
E os vermes se esconderam embaixo.
Rudemente arrancado de seu esconderijo,
Nunca disseram uma palavra:
Um filho e seu pai idoso -
Último do povo anão.
O rei sentou-se no alto de seu carregador,
Ele olhou para os homenzinhos;
E o casal anão e moreno
Olhou para o rei novamente.
Na praia, ele os tinha;
E ali à beira do tonto -
“Eu te darei vida, ó vermes,
Pelo segredo da bebida.
Lá estava o filho e o pai
E eles pareciam altos e baixos;
A urze estava vermelha ao redor deles,
O mar rugiu abaixo.
E levantou e falou o pai,
Estridente era sua voz para ouvir:
"Eu tenho uma palavra em particular,
Uma palavra para o ouvido real.
"A vida é cara para os idosos,
E honre uma coisinha;
Eu venderia com prazer o segredo ”
Quoth o Pict para o rei.
Sua voz era pequena como a de um pardal,
E estridente e maravilhoso claro:
"Eu ficaria feliz em vender meu segredo,
Só meu filho, eu temo.
"Para a vida é um pouco,
E a morte nada é para os jovens;
E não ouso vender minha honra
Sob os olhos do meu filho.
Toma-o, ó rei, e amarra-o,
E lançou-o longe nas profundezas;
E vou contar o segredo
Que jurei guardar.
Eles pegaram o filho e o amarraram,
Pescoço e calcanhares em uma tanga,
E um rapaz o pegou e o balançou,
E o jogou longe e forte,
E o mar engoliu seu corpo,
Como o de uma criança de dez anos;
E lá no penhasco estava o pai,
Último dos homens anões.
“Verdade foi a palavra que eu te disse:
Somente meu filho eu temia;
Pois duvido da coragem mudada
Isso sem a barba.
Mas agora em vão é a tortura,
O fogo nunca deve valer:
Aqui morre no meu peito
O segredo de Heather Ale.